Небольшие зарисовки намба какие-то там5

[ochumelius]

Автор все еще я.
Вроде это последние зарисовки, что у меня остались не переброшенными на этот дневник.

Ты всегда говорил, в жизни есть так много сказочного и волшебного. Ты говорил, все мы что-то большее чем просто ощипанные курицы (как сказал один философ, из древних) Ты говорил, что нужно мечтать и верить в свои мечты, верить им. Потому что они обязательно сбудутся.
Ты был прав, как всегда. Но ты - поэт, один из тех, кто делает мир фантазий больше, чище, искреннее. А я из тех, что должен защищать этот мир. И тебя, в нем. Или наоборот, Тебя и мир в тебе?
Не знаю, как правильно, но... жизнь тетка достаточно серьезная, а Судьба тетка очень жестокая, хотя... они обе правы, потому что просто так они ничего не делают. Совсем.
Вот и сейчас я смотрю в твои невероятно серые глаза и понимаю, что фактически, это последний раз, когда мы с тобой видимся вот так. Спокойно, свободно, без каких-либо условий.
Потому что завтра с утра, я улетаю, сначала на обучение, потом на стажировку, а когда мы с тобой увидимся снова, мир вокруг и внутри нас изменится слишком сильно, чтобы мы смогли понять друг друга. Потому что ты, для меня, всегда будешь Поэтом, и защищая фантазию я буду видеть твои, бесконечно серые глаза.
А я для тебя... а кем буду я для тебя? Девочкой - незабудкой? С простыми чертами лица, карими глазами и темными волосами? Просто подругой, школьной подругой, приятельницей?
Впрочем, это не так уж и важно, кем я для тебя буду и есть, главное. что я хочу верить - ты будешь счастлив. Ты найдешь себе очаровательную подругу, женишься на ней, у тебя будут красивые и умные. добрые дети. В поэта - отца с золотым сердцем.
Сегодня - мы видимся в последний раз и ты об этом еще не знаешь, но уже грустишь, потому что чувствуешь что-то.
А я знаю, что мы не увидимся завтра, мой дом встретит тебя холодными закрытыми окнами и мертвым домофоном. Но я ничего не говорю, просто смотрю на лепесток вишни, который медленно плывет по реке - лужице дождя.
Мы молчим, ничего не говоря и ничего не спрашивая. Мы знаем, что-то будет. Что-то было. И что-то, когда-то изменится. Когда-нибудь девочка-страж, сможет побороть себя и сказать мальчику-поэту о своей любви... когда-нибудь, мальчик-поэт простит девочку-стража и все закончится сказкой.
Когда-нибудь... но это обязательно случится. Я верю в это.


Есть несколько возможностей вести разговор и самый приятный из них, когда слушают тебя, по крайней мере есть те кто в этом абсолютно уверен.
Я так тоже считал, когда-то, но не сейчас. Сейчас я бы с удовольствием очутился где угодно, но подальше отсюда и с большим удовольствием послушал, как втирают очередную ерунду. Даже самую бредовую.
Но мечты мечтами, а приходится сидеть в окружении десятка с лишним чурбанов, которые с интересом оголодавших вампиров посматривают на меня и задают очередной очень-каверзный-вопрос, в тихой надежде, что я все-таки где-то ошибусь и можно будет с победным воплем набросится на мою некогда очень ценную, а теперь почти бесценную тушку.
Самое печальное, что все то, что происходит сейчас, хорошо и не понаслышке знакомо мне, сам был такой. Молодой и голодный.
Хотя некоторым из сидящих за столами давно перевалило за отметку "юношество", они все равно остаются такими. Молодыми и охочими до чужой крови...
Что некоторых из них наверняка приведет, по схожей с моей, тропинке. и в следующий раз, когда мы встретимся, то окажемся в более занимательной позиции...
Очередной каверзный вопрос, я улыбаюсь и мягко, хорошо поставленным голосом, отвечаю разглядывая алчно жаждущую крови толпу...


Самое изящное и смертоносное оружие в мире - ум. И кто бы что не говорил, всегда и везде, в начале, присутствует ум, а только потом уже клинки, пистолеты, яды и интриги.
Для того что бы все это действовало, нужен ум, который заставит все это из простого, абстрактного понятия перейти в нечто намного конкретное и невероятно опасное, в своей непревзойденной красоте.
Нет ничего более интересней, чем битва двух умов, особенно если они почти равны (все-таки что бы там кто не говорил, двух абсолютно одинаковых величин нет). Потому как это будет битвой Мастеров, в любом случае. Той битвой, пока кто-нибудь не совершит роковую ошибку.
Правда, кроме ума нужно обладать еще и маленькой долей, хотя бы, чувства меры. Или, тогда уж, творчеством, умением творчески подходить к решению задачи.
Эх, если бы все было хотя бы в половину не так, хотя можно даже еще меньше "не так" и история смогла бы развернуться по-другому.
Когда в человеческие, более того, юношеские руки, попадает вещь наделенная могуществом, она может свести с ума кого угодно, а я просто хотел сделать лучше этот мир.
Ты тоже хотел, в какой-то мере, но.. ты все-таки был старше меня, по поступкам. По мыслям, по ощущениям. Но ты был... гениален, загадочен... и невероятно, непостижимо прекрасен.
А я был мальчишкой, гениальным, но мальчишкой, так что понятно, почему я проиграл. Но, клянусь Ками-самой, эта партия, когда-нибудь, продолжиться.
Даже не затем, чтобы выиграть, а затем, что бы насладиться Игрой... только, приз победителю теперь будет несколько иной... но, это уже немного другая история.